El Parlante

…la luz se colaba devoradora y compacta entre los postigos.

Yacía con la muerte encima, mirando desde el frío final el techo. El brazo colgando, la mano laxa, abierta, para todavía retener el papel. Rato antes habría leído:

 

 

                            Advertido de las serpientes

                            que cruzan por tu cara,

                            procuraré no despertarlas…

                            Es suficiente con tus ojos

                            pican de la peor manera

                            la que da placer al morir.

                            Así es que me refugiaré

                            en la madriguera de tu boca.

                            La caverna húmeda donde veré

                            llegar tus sueños para hablarme.

                            Aparecerán los henchidos árboles verdes

                            creciendo a la vera de tus encías.

                            Y las aves de tu conciencia

                           se aquietarán al mirarme

                           contenidas y peligrosas.

                           

                          Todo transcurrirá en la siesta

                            antes que te mire y sonrías.